Med sitt land midt i en generalstreik, protesterer studenter for å kreve å ta eksamenene i denne historien av Hakim Bah fra det guineanske utvalget av vår globale antologi.
Etter å ha slått meg opp. Slår meg bra. Dyrisk. Så dyrlig. Med en truncheon. De dumpet meg i fengselet.
Vi var et fint grillspyd av elever på videregående skole som var stablet opp i den samme lille cellen.
*
"Baccalaureaten vil begynne veldig tidlig i morgen, " hadde han sagt. Han hadde gjentatt det. Flere ganger. Ministeren. Visst i stemmen hans. Dagen før. På TV. Når det gjelder fagforeningenes streik som lammet landet, kunne ikke ministeren i dressen med fire lommer bry seg mindre.
Og likevel, i løpet av de siste fem dagene, ble hele landet kvalt av en generalstreik som traff alle aktivitetsområder.
Utenfor.
Gatene, øde smug eller nesten øde.
Butikker, butikker, kiosker, banker, kontorer, restauranter, kafeer, kaféer, barer, videobutikker, klubber
, stengt.
Dekkene fra dekkene og uendelig hanking av biler, motorsykler stoppet plutselig. Man kunne føle en viss spenning som vibrerer i luften.
*
Ni timer. Kanskje enda mer. Kanskje enda mindre. Vi var trette av å vente. Anspent. Opprørt. Exasperated. Irritert. Spent.
Vi kunne ikke lenger innholde oss.
Vi var et fint skeive av unge elever på videregående skole som invaderte gatene. Rope. Singing. Piping. Rister. Brennende dekk på asfalten. Klapper i hendene våre.
Støvet forbanna på oss. Vi ga ikke noe faen.
De kontinuerlige lydene av fotspor, av våre fotspor, av våre rop, av vår ruckus, av våre klappende hender, spaltet byens morgenklang.
*
Mot guvernøren, der administrative myndigheter ble kamuflert, eller bare om, for å søke svar. Få svar fra dem. Vi ønsket forklaringer, selv om vi på forhånd visste at ingen forklaring kunne roe vår raseri.
Governoratets lille gårdsplass var full til sprengning. Vi var hundrevis, kanskje enda flere, på gårdsplassen. Hver ikledd sin blåhvite uniform.
Stående. Alle stående. Våre blikk løpende fast på guvernøren som hadde bestemt seg for å tale på vegne av alle byens administrative myndigheter. Han var i sekstitallet. Den hvite bukten han hadde på seg viste sin fete mage. Hans svarte hud ble konsumert etter alder. Hodet hans dekket av en hvit hette. Øynene hans pustet ut av de store, klare brillene.
Det kunne merkes, det harde kosmos. Solen var ikke rundt, sov sannsynligvis den dagen, en mandag. Klokka var nesten ti, men skyer forseglet fortsatt himmelen. Det virket som et regn var i ferd med å bryte. Og likevel falt ingen dråpe den dagen, en mandag.
I lang tid sololoquised han guvernøren. Men fikk aldri roe raseri.
"Baccalaureat eller død, " ble han avbrutt.
Flere og flere skrek, ropte, fornærmet, fornærmet ham, ertet, vi var lei. Vi kunne ikke kontrollere oss selv. Spenningen maksimert. Ingenting kunne stoppe oss lenger.
Denne historien ble oversatt med tillatelse fra Hakim Bahs forlegger Éditions Ganndal, med base i Conakry.
