Kevin Jared Hoseins 'Passage' ble nylig utlyst som vinneren av Commonwealth Short Story Prize 2018. Hvert år blir tusenvis av bidrag sendt inn på en rekke språk, inkludert engelsk, tamil, portugisisk og svahili. Hoseins historie ble beskrevet av dommerpanelet som et "virkelig utformet fiksjon", og forteller historien om en manns søken etter å oppdage et mytologisk vesen som bor i fjellene i Trinidad. Eerie, spent og rørende, leste åpningen til Hoseins historie her.
Da alle lørdagskveldene gikk, gled vi av konene og fant neser ved The Tricky Jester. Navnet fikk det til å høres ut som et etablissement utenfor King Arthur-dager, men ikke bli lurt - stedet er like sotete og ragadang som alle de andre gatene i veggen du kan finne her i Trinidad sentrum. Når du tenker på det, ser du ikke så mye av de mer. Den vanskelige jesteren, du lar skammen bli på døra. De nye stedene, må du kamme håret og ta på parfyme bare for å få en drink. Tidene endres, vet du. Verden går en vei, folk en annen.
Forrige lørdag satte imidlertid noe sur smak i munnen min. Var ikke det faktum at jeg ikke kunne bryte meg bort fra disse fellasene jeg nesten ikke noen gang likte, eller at det nye ølmerket de bestilte hadde ettersmaken av bush-bugs. Nah, denne sure tang som bobler under tungen min kommer fra historien Stew fortalte.
Stew er en hot line veileder. Han er mannen som fører tilsyn med mannskapet som sørger for at kraftledningene ikke tar fyr. Han er en viktig mann, og slik får han snakke. Det som skjer i hodet hans kan tross alt forhindre at huset ditt blir redusert til aske. Han vil minne deg om det også. Løs gryta på hvit rom og salt svisker, og du ville ikke tro at de noen gang kunne sette en slik mann ansvarlig for 12.000 volt.
På fritidene stropper Stew de gamle piggstøvlene og ryggsekken. Utfluktene er for mye å regne. Edith Falls, Rio Seco, Saut d'Eau, Turure Water Steps, og hver og en hadde en forbannet lignelse knyttet til seg, som om hver og en var en pilegrimsreise til Mekka. Vi har imidlertid aldri ønsket at han skulle stoppe utsmykningen og overdrivelsen. Når du blir eldre, lærer du å omfavne dagdrømmer.
Så hvordan kommer denne til å sette surheten i meg da?
Stew gikk ut på denne turen - fjellstien til El Tucuche. Den annonserte ruten er ikke vanskelig, men heller ikke amatør. Folk fra utlandet, selfie-stick-entusiaster, kommer med vanload hver helg for å modige banen. Stew er en mann som ikke følger kartet. Han liker å stolte seg selv som en mann som brenner sin egen spore. GPS og kompass er ikke i oppskriften på bifall. Du må lære å gå deg vill for å virkelig finne deg selv, var mannens mantra.
Stews vandrehistorier er ikke noe for spesielt for meg, fordi jeg er en skoger. Yessir, ansatt ved skogbruksdivisjonen, stasjonert ved den vitenskapelige reserven, nitten år sterk. Jeg er spesialist på planter. For enhver annen mann er et blad et blad og et luke er et luke. Et gressblad hadde kanskje ingen kompleksitet for det vanlige øyet, men min ble opplært til å identifisere familie, slekt, arter, dentate, palmate, serrate, lobate.
Jeg kunne til og med fortelle deg at El Tucuche ikke er et spansk ord som mange tror (inkludert Stew), men Amerindian, som betyr "Hummingbird". Misforstå ikke - jeg sier ikke alt dette for å se smart ut - bare at jeg kjenner naturen bedre enn de fleste. Jeg gjorde min del av stigninger og rapeller som en gutt. Jeg tappet Gasparee Caves nok ganger til å huske. Jeg badet med skilpaddene i Matura og skalerte moras i Salybia.
En mann er så liten i ørkenen, tro meg. Slik folk er nå, er vi ikke skreddersydd for å bo der. Så når Stew sier at han snubler over et hus midt på fjellet, stikker ørene mine opp. Jeg tar inn hvert ord som han beskriver det. Et daub- og wattlehus midt i en lysning, vegger skåret med pinner og leire og møkk og halm, toppet med halmtak.
Ling Tang / © Culture Trip
Var røyk som førte ham til hytta, synlig rett over kalesjen. Mens han nærmer seg den, la han merke til en dukke spikret til et tre, vevd fra kvister. Hadde ikke noe hode eller mye av overkroppen - kroppen var bare fire lemmer, med en råtnet klut festet til den. Da han fulgte stien, så han at det var flere trær og flere dukker. Nysgjerrig holder han på banen til han kommer til en glede. I sentrum lå en hytte. Røyken kom fra en bunke med grener satt på kanten av glade, ilden lang tid kvalt.
"Som de var grilling hyler ape!" Stew sier, og ber om en lattermilding fra bordet. Jeg var for investert i hendelsene til å til og med humre. Deretter bemerket han lyden av knasende knusing under hælene da han nærmet seg huset.
Da så han noen.
Han forble kratt i bushen og observerte dem. Det var en kvinne. Hun var ung. Kunne ikke være mer enn tretti, sier Stew - kakaopanyolfarge, barbeint, utsatt for bryst, intet annet enn en gammel sapodilbrun klut klistret over hoftene hennes, stoffet raste i dusker i kantene. Håret hennes er løst i trådfulle knekk.
En av guttene, Mano, lente seg til Stew, 'Skogen har ikke noe speil, gutt.'
Stew svarte: 'Mirage eller ikke, den gangen var de tataene ekte!' Stew ønsket en nærmere titt på den unge damen. "Tenk hva som gikk gjennom hodet mitt, fellas, " sier han. 'Halvnaken kvinne i skogen bare venter på meg. Et hus for deg selv. '
Da kvinnen oppdaget ham, trodde han at hun skulle skvette bort. Som en agouti tilbake til hullet, satte han den. Det var først da han la merke til hvor pinnetynn hun var. Kinnene synker og senkes, nesten som et kadaver. Føttene hennes forblir plantet på bakken, men han kunne se tærne hennes vingle nervøst. Hun stilte seg som om avstivning for et massivt slag. Han gled et tempo bakover. Plutselig angret han på å komme opp til denne kvinnen. "Kan det være slutt på meg, fellas, " sier Stew og tenner en sigarett.
"Så hva gjør du etter?" Mano skåret inn.
'Hva tenker du? Snu deg rundt og buss dit en gang! Jeg kommer rett hjem og lover aldri å begjære en annen kvinne igjen, sier han og flirer. 'Kvinne kan være La Diablesse for alt jeg vet. Fristelser inkarnert. Alt som var savnet var hoven. '
Jeg kjente et vektfall i magen. De fleste ganger har jeg ikke noe imot å tvinge meg selv til å humre. Denne gangen var jeg for plaget å legge opp noen slags front. Bare noe med historien kaster meg av - jeg kunne ikke forklare den den gangen. Jeg unnskyldte meg og gikk tilbake til bilen min for å ta en røyk.
Senere den kvelden, da vi var klare til å dra hjem, dro jeg Stew til side og spurte ham om turveien. Han var nølende med det første, og et øyeblikk lurte jeg på om han gjorde det hele. Jeg håpet halvveis at han var det. Han ga imidlertid etter og kartla det for meg. Jeg kjente igjen et landemerke i beskrivelsen hans - Morang-fossen. Jeg visste at jeg kunne finne lagrene mine derfra. Da han var ferdig, så han meg ut som om jeg var gal. For meg var det ikke galskap. Det var klarhet. Mitt sinn var innstilt. Det var som en magnetisk kraft - et gravitasjonstrekk.
Var da jeg forsto at det var lenge siden jeg faktisk ønsket å gjøre hva som helst. Noen fellas kjøper en Porsche, noen legger seg på sekretærene sine, noen drar til Miami. Meg? Jeg var fast bestemt på å finne denne mysteriumskvinnen. Yessir, jeg skulle bestige det fjellet.
Først publisert på Granta Online hvor du kan lese novellen i sin helhet.
